UNAPALABRAESCRITA

Por “Un Teatro Digno para El Tigre”, este viernes 16 de septiembre se llevará a Un Canto Libre por el Arte

2011-09-04T09:43:00.000-07:00

Este viernes 16 de septiembre a partir de las 5 de la tarde se llevará a cabo el concierto “Un Canto Libre por el Arte” a cargo del cantautor Ricardo Aguilar y su banda, a realizarse en la Biblioteca Pública (AAA) Alfredo Armas Alfonso de El Tigre. Además, se efectuará la ponencia “Teatros del Mundo y de Venezuela” por el Prof. y escritor guanipense Sandy Tucci.

Esta actividad constituye una de las que se han venido realizando en el Pateadero Cultural de El Tigre, terreno baldío que está al frente del Cada Petrucci. Cabe rememorar que estas actividades se han efectuado desde el mes de julio del presente año, entre ellas las dos tomas de la avenida Francisco de Miranda a la altura del semáforo del Petrucci con múltiples actividades artísticas de calle; el Recital-Concierto Poético “Entre Notas y Versos” disfrutando de la participación de los escritores y poetas Sandy Tucci, José Vicente Jiménez y los cantores Ricardo Aguilar y Carlos Iriza, con la animación del prof. Jesús Acosta. Además, recientemente, se contó con el apoyo de la obra “Pedro Rimales y la Pelona” por el Taller Experimental El Tigre, realizado el pasado viernes 2 de septiembre en la Biblioteca Pública AAA.

Además, el nutrido grupo de artistas que conforman el Pateadero Cultural prevé apoyar para este año la realización del II Festival de Cuentacuentos Escolares para 28 de octubre, así como también llevar a cabo la I Feria del Libro Guanipense, La Feria Escénica del Sur y un Gran Concierto para el 26 y 27 de noviembre como macro evento que reúna a las Artes y las agrupaciones o personalidades que hacen vida cultural en esta zona de Anzoátegui. Cabe destacar que todas estas actividades se han venido ejecutando en la ciudad de El Tigre en apoyo a una necesidad surgida desde la misma comunidad y del colectivo del Pateadero Cultural de El Tigre conformado por artistas, promotores y cultores populares, que claman por un Teatro Digno para El Tigre. Así, el pedido es que en el terreno baldío frente al cada Petrucci Av. Francisco de Miranda y cruce con Av Winston Churchill se edifique el “Centro de la Artes de El Tigre”; un complejo que reúna a las Artes como en las grandes ciudades.

“Un Teatro Digno para El Tigre” es el grito de la necesidad de una estrutura física que por los momentos se ha denonimado “Centro de las Artes de El Tigre”, en el terreno baldío mencionado, que por excelencia se ha ido convirtiendo en generador de cultura y que está aledaño la Orquesta Sinfónica Juvenil y la Biblioteca Pública Alfredo Armas Alfonso de El Tigre, representa un espacio donde se puede disponer de recursos suficientes para que los niños, niñas, jóvenes y adultos puedan desarrollar todas sus potencialidades intelectuales y artísticas, y aprendan a recrearse sanamente; un espacio donde se fomente la participación social del Municipio Simón Rodríguez en el Arte. Distintas agrupaciones nacionales como el Grupo Jerateatro de Maracay y Teatro Tres Ac de Caracas, e internacionales, tal es El Globo Teatro de Madrid, en nombre de Luis Garván, apoyan incondicionalmente este Proyecto Cultural, en beneficio de toda la comunidad de Anzoátegui Sur.

El colectivo artístico conformado por Arturo Santoyo, Miguel Ángel Rodríguez, Ricardo Aguilar, Jesús Acosta, Mariela Ramírez, José Vicente Jiménez, Sandy Tucci, Carlos San Diego, Sergio Pérez, Carlos Iriza y la red cultural constituida por la Biblioteca Pública Alfredo Armas Alfonso de El Tigre, Fundacubos, Fundación Artes Escénicas del Sur, Fundación Bichito de Luz y Fundación Pedagógica Cultural Alquimia, les invita a todos y todas que quieran participar en las actividades culturales y reuniones por los teléfonos 0416-48.14.020/ 0414-77.66.786 o por facebook: Arturo Santoyo, o a los correos electrónicos: pyrgynt@hotmail y unapalabraescrita@gmail.com. La invitación es a todos y todas a que disfruten de este concierto por “Un Teatro Digno para El Tigre”, entrada gratis.

La Fundación Pedagógica Cultural Alquimia participa el inicio de Talleres

2011-08-15T14:23:00.000-07:00

Vacacionales de Piñatería, Chupetería, Foami-Manualidades, Trabajo en madera para niños y niñas, en esta temporada de tiempo libre. Las inscripciones siguen abiertas. Las facilitadoras Prof. Yuliana Rojas y la auxiliar en educación inicial, Mariely José Ramírez en compañía de la promotora cultural Mariela Ramírez hacen especial invitación a aquellos padres y representantes que quieran aprovechar en máxima calidad la creatividad de sus representados, a que inscriban y asistan en estas vacaciones a un espacio de encuentro y estimulo a la creación, a través de estos Talleres Vacacionales.

De igual modo, la Fundación Pedagógica Cultural Alquimia ofrece Tareas Dirigidas para propiciar el desarrollo y/o fortalecer los procesos de la lectura y escritura, y razonamiento matemático, en niños y niñas de edad escolar (6-12 años), pautado para el turno de las mañanas, todo ello de lunes a jueves.

La realización de estos talleres y cursos es recabar fondos para la realización del II Festival de Cuentacuentos Escolares Anzoátegui Sur, planificado para el mes de octubre del año en curso. La Fundación Alquimia ofrece atención personalizada, cuidado y atención del niño o niña, material de apoyo y servicio de merienda. El costo de inversión es accesible para todos. Los talleres serán realizados en el sector pueblo nuevo norte de El Tigre. Para mayor información comunicarse al teléfono 04147766786 vía texto o llamada y al email: alquimiafundacion@hotmail.com

Héme aquí

2011-06-19T18:05:00.000-07:00

Héme aquí, con cálido brete de amapola
en sutil camino voy, queriendo despertar
pues no soy ni ladrón ni soberana señora
que bajo de hechizo o castigo he de andar.

Estoy en vilo del poder, el brío y la sapiencia
y de todo habitual que convoca al afecto;
hipnotizada estoy rumbo a la sentencia
de vivir en querellas junto a mi compañero.

Lamento mi idiotez, y aquel quien me la genera.
¿Acaso he de vivir –con discorde querer-
presa, entre par de cucarachas o sanguijuelas?;
…mi limosnera cuñada y aquella aleve suegra.

Mariela Ramírez 24/03/11

P.D.:...y el 27/03/11 me fui de la casa...

El padre de mi hijo

2011-06-14T19:46:00.000-07:00

El padre de mi hijo
dejó de existir
antes de que aquel
se lograra concebir.
El padre de mi hijo
se volvió sonoro
voces de un fantasma
en un calabozo,
se volvió sombra
de la misma luna llena,
se volvió quimera
entre mis sollozos.
El padre de mi hijo
vaga en la plaza,
en el bar, en la cara
de sus propios amigos.
Vaga por el boulevard
de los besos pedidos,
merodea el lugar
de los tiempos idos,
dejó ecos en el recital
de versos prendidos.

El padre de mi hijo
murió por voluntad propia;
del techo la amarra
-una mosca en la boca-
y en el aire su cuerpo
que lo soporta.
El padre de mi hijo
murió en el Ateneo
dentro de una ronda
de bellos versos
siempre, siempre …ajenos.

Al padre de mi hijo
no lo quiero ni en claras
ni en vidas oscuras.
Él para mi ya no existe,
está colgado
a su propia atadura.

enero 2005

Amigo

2011-06-14T19:33:00.000-07:00

Amigo, el respiro y suspiro que él me entrega es el alcanfor de mayo que sobrelleva el agitar de estos días. Él es aromaterapia que sostiene la rutina. Su aliento arroja el apretón endemoniado de mi pecho y libera los nudos que se hacen en mi garganta; así, mi palabra vuelve otra vez a tener sentido y sonido. Él hace que mi voz y mi pluma se entreguen al sortilegio de las esencias y al secreto irrenunciable y persistente de la vida. Esta vez una bocanada de aire ya no sabe a coco añejo. Las nubes vuelven a aromar azures en mi cielo. Mi perfume ahora sí deja estela de mujer. Yo respiro por su respiro, si no está su aliento, yo, simplemente, me niego, no existo, no siento.

Agosto 2007.

2011-06-14T19:10:00.000-07:00

EN LA ORDENACIÓN

El crisma ungido a su frente
estampilla rojo el signo
y la piel efervescente
asoma el obrar maligno.

El monseñor no lo nota:
se calma y oscurece el cirio,
y una lágrima le brota
a la mujer blanco-lirio.

Con fortaleza aparente
se resigna al Cuerpo Vivo:
quema al alma la hostia ardiente
en la lengua del motivo…

de las primarias pasiones
ciertas en beso convexo,
esclava del amor y sexo
por un hombre y sus misiones.

El anillo al dedo: Esposa,
Muro de Jerusalén…
y por dentro la engañosa
lamenta su propio Amén.

En el Sagrario una mano,
la otra, la copa retiene
el cáliz bendito y arcano:
…sorbo que a mi ser condene.

En esta, su Ordenación,
la Hermana abrumada y parca
elevó su petición:

¡Dios, llévame ya en tu barca!

M.Ramírez

2011-06-14T18:59:00.000-07:00

Tiempo justo de chicharras

Te apareces justo en el tiempo de las chicharras
como si fueras ese bichito
con toda necesidad acuesta
de ser primavera en otoño,

…y yo, no más, quedo presa…

…Y somos de la Madre Naturaleza
el confío de cuatro años de retoño;
siendo hoy uno, con mi suspiro carroño,
justo al ser único útero de tu esperma.

Y vendrán, luego, nuestras ninfas
hechas vírgenes de pura savia,
todas de nosotros, aguatintas,
con igual rito, pasión aria.

Mariela Ramírez

Noviembre 2009

Después de todo, ¡qué me importa la poesía?

2009-04-04T20:51:00.000-07:00

Desempolvando los papeles de las reflexiones del taller de poesía 2007)

Después de todo, ¡qué me importa la poesía?

Probablemente, esto, el gusto por los textos poéticos sucede por cuestión de “estimulación temprana”, en parte, por las experiencias casi innegables que se recibieron de la familia en la primera etapa de la vida, con todas sus mimadas verbales y canciones de cuna, y en parte, porque ya de adulto, se descubre que todos aquellos “párrafos” llenos de sensibilidades con los cuales urgentemente muchos se expresaron, se expresan –o nos expresamos- tienen infiltrados indiscutiblemente “ese algo” que nos atrae, nos coincide llámese esencia, energía…-, etiquetado de buenas a primera como “inspiración poética”; inspiración que, una vez informados de todas las exigencias de este Arte lingüístico, aceptamos responsablemente como Poesía.
Quizás, negando las partes que influyeron en el gusto por la Poesía, y sumado a que yo no tuviera sentimientos, emociones y raciocinio, -no viviera, pues-, después de todo, sinceramente, la Poesía me importaría un bledo. La vería como una pérdida de tiempo, pudiendo invertir ese tiempo en las fórmulas químicas y en otras cosas menos científicas, que pudieran ser estúpidas.

Pero, como ven, tengo sentimientos, emociones y algo de raciocinio, es decir, tengo un verbo tácito que vive y un sustantivo que reclama siempre: sentir poesía, necesidad de poesía. Por esta razón, la Poesía entonces, Me Importa; y en consecuencia, también me importa el Lenguaje.

El poeta Eugenio Montejo en referencia a este perfil afirmó que “la necesidad constituye, pues la principal brújula del poeta; ahora bien, nada nos ayuda tanto como la emoción para esclarecernos lo que de verdad es necesario”[1]. Así, la emoción al igual que el sentimiento, ambos producidos por el cerebro límbico y constituyentes de la subconciencia del ser humano, aunque parezca contradictorio, nos conlleva al encuentro perfecto de la satisfacción de esa necesidad: la de expresarnos, la de comprendernos o la de comprender al otro, más allá del simple goce estético que produce la poesía.

-Esto pareciera dar a entender, en un acto burlesco, que el cerebro límbico sí tiene algo de juicio.-

Me importa la Poesía, (la Poesía que reconozco sin “desgarramientos hegelianos” o “alienación”), porque, en primer lugar, considero que compensa la necesidad de “sanar al alma”, de renovar el subconsciente gracias a los contenidos “risueños y optimistas”, al buen cuido y uso del lenguaje, que por su contacto con éste y su asimilación, ubica al lector en la purificación constante de la concepción de la vida. Probablemente, por su poder evocador, nos otorgaría además de un hálito de saludables emociones, el don de comunicarnos con Dios o con la Inteligencia Suprema, creíbles para cada quien.

Considero que sí existe un lenguaje más puro, ese, que podría comunicarte efectivamente con tu Dios o con la Inteligencia Suprema, ese lenguaje sería La Poesía.

Con la Poesía, aunque no sea de uno, no la produzca uno, muchas veces permite encontrarte con tus distintos “yoes”, con los seres que se aman y con los que no se aman. Con la poesía se está en el mismo “espectro místico” del otro que la produce, la siente y del que la lee, siempre y cuando éste último esté abierto a experimentar las pasiones del poeta.

A pesar y más allá de este lado romántico que invento, instituyo que la poesía importa y me importa porque creo en el poder de la palabra escrita, en este caso por su lírica, que puede construir la evidencia literaria más tangible (escritos) y sincera de nuestra memoria como especie humana. Tenemos la necesidad de saber de dónde venimos, quiénes somos y hacia dónde vamos. Así, si la heredad de la Poesía y al mismo tiempo de ese subconsciente sano, ocurre, entonces, estaríamos apostando por una sociedad más conciente en el uso de su lenguaje, más sensible y justa en su andares literarios y comunes; una sociedad en búsqueda y tenencia de lo hermoso y deseable, en buena fe. Estaríamos hablado de un lenguaje y acervo cultural constructivo, respetable en plena extensión de su palabra: en comunión con uno mismo con valor individual y grupal por su propia –y extraordinaria- existencia.

…Después de todo, me sigues preguntando que ¡ qué me importa la poesía, a mí?
Pues, como ves, estoy de Hippie… La Poesía pone a una filosofa, sensible, de “paz y amor”… me importa por eso, porque me hace sensible, porque formo parte de esa sociedad, que de base es sensible… ¡porque no concibo la vida sin la Poesía!; …al menos, tengo que leerla… siento que sin ella no existo. Y si hago algún intento, dejo muchas veces drenar la sensibilidad tal vez gótica, tal vez “emo”, tal vez la de “rebelde sin causa”, por pura loqueras juveniles y/o ignorancia del momento. Pero eso NO es Poesía. De eso yo estoy clara, no sé los demás.

Creo en la palabra escrita (en la Poesía) como creer en Dios y en el hombre-esencia que anhelo, aunque muchas veces se asome el temor…

…A veces infiero que la Poesía y la Química tienen algo en común: la emoción del descubrimiento, de lo que pueda surgir intentando fórmulas y tratando esencias; es la variedad de colores en el mensaje y la sustancia, tan ellas mismas, tan energéticas que aprehenden a quien las profesa, admira o contempla así sea desde lejos.. ¡ah!, la Poesía….

…La Poesía da para eso y mucho más – según ha dicho…

Mariela Ramírez
unapalabraescrita@yahoo.es

[1] Para fortalecer la información y formación literaria recomiendo consultar textos de Eugenio Montejo “El Taller Blanco” y “Fragmentario” en el libro Ensayo Literario en Venezuela, tomo II Ediciones La Casa de Bello.

En ese andar de creer y no creer

2009-02-23T12:53:00.000-08:00

Yo no sé, pero a veces lo supongo, que he perdido parte de mi alma en ese andar de creer y no creer. Lo digo porque ya la poesía no me conmueve el espíritu. Tal vez lo dejé secar, evaporar, más por creer que por no creer. Y en él, ella inmersa, bellamente muerta, la poesía.
A veces, también él me duele. Es un dolor extraño; es como si hablara y actuara autómata, deshabitado con algún sentido intermitente orgánico, como si el cuerpo junto al pensamiento fueran, no más, que un simple cascaron que cada vez que intenta pronunciar o escribir palabra le rasgara al mejor estilo de las uñas de un gato, alguna vívida carne .
He intentado en ocasiones revivir lo que sentía en mis primeros veinte años. Sin embargo, veo que sólo aporto a la hoja en blanco palabras vacías, y más vacía que la nada.
No sé, a veces creo que todo esto es porque un hombre que se deja llamar “poeta”, en uno de esos raros besos que me otorgó, se absorbió parte de mi alma y con ellas, todas las hermosas palabras que hacían de mi vida, el mejor lugar.

M. Ramírez.

RAMIRITO

2009-01-08T11:46:00.000-08:00

Me amaba antes de nacer. Antes de nacer, me amaba.

Aguardaba mi angelical presencia entre la degustación de una torta y otra, preparada por su mujer. Me esperaba entre noticias de cultura, farándula y sociales de amarillos periódicos. También me anhelaba entre los números de la contabilidad diaria de su mejor empresa. Otros tantos tiempos me esperaba divirtiéndose en las melodías de algún jazz, viendo los bikinis de las misses en estrenados colores televisivos, jugando a los naipes y al dominó, o, encerrado – ensimismado – en una biblioteca llena de libros nuevos y viejos.

Entregó toda su pasión y su cansancio a quien le daría imborrables recuerdos – llevados en sagrado aplauso en esta memoria adulta que lo evoca a cada rato.-

Dejó en aquella esencia, palabras y gestos inmarcesibles que, hasta el sol de hoy, la hieren terriblemente por su arrebatada presencia; por el silencio de los cuentos y la promesa incumplida, y otros, otros recuerdos que a veces conquistan en la memoria, tratando de hacer las pases para compartir en el mismo tiempo y en el mismo espacio, una sonrisa y una lágrima – cada vez que pronuncio tu nombre: Ramirito –.

Rememoro sus pupilas color triste, aún cuando su alma era – y es, en la reminiscencia – la alegría de todos los colores de los primeros años, la ternura de la infancia, la creencia en la magia de los cuentos y el abrazo, de ese abrazo que todo lo da, que todo lo cobija, que todo lo guarda.

Sus ojos grises me recuerdan a noviembre. Su cumpleaños y su muerte. Noviembre, de bruces plomizos, cementó la esperanza de un nuevo encuentro en un catafalco estéril de caricias, de palabras, de dulces, de jazz, de naipes, de esperanzas.

- Abuelito, ¿tú vuelves, verdad, tú vuelves?
-Sí, mi pollita, yo vuelvo.

¡Noviembre y su ataúd, de bruces plomizos, no lo dejaron volver! ¡Ellos no sabían que yo le esperaba, ellos sólo sabían de cruces, de imágenes de yeso, de frío, de catedrales, de mármol, de maderas, de distancias, de tristezas que aún mellan en el alma!

- Abuelito, ¿tú vuelves, verdad, tú vuelves?

El vidrio no dejó mirar la más mínima mueca que afirmaría su regreso.

Mis manitas quedaron fijas sobre la cubierta cristal de su medio cuerpo y mi rostro angelical, bañado de lágrimas, esperaban contestación.

¡Me quedé allí fija, y manos y rostro y aliento esperan aún tu contestación!

- Abuelito, ¿tú vuelves, verdad, tú vuelves?

Mi abuelo era mi universo. En sus brazos, en su voz, en su mirada yo lo tenía todo. Me sentía amada y le correspondía igual.

Parte de mi vida se fue con él aquel noviembre.

Aún espero nuestro encuentro, su abrazo y su próxima bendición.

–… Si no vienes, algún día yo he de llegar a ti. Espérame, Ramirito.

Espérame, abuelito.

M.Ramírez

24/11/2007

Elegía por Rafael

2008-11-14T13:26:00.000-08:00

En el mes de noviembre, a mi abuelo Rafael Ramírez

Llegó el ruido de las alas de Querubines
con toda su estela nívea de aire y polvo
y arrebató inmensas ternuras infantiles,
despojando dulce ilusión ...todo arrobo.

Un coro celestial de melodías tan puras
quebró los rosarios de la nena. Y la abuela
libró del pecho las dolorosas amarguras...

Amén son los llantos... se apagaron las velas.

Lirios de plata decoraban el ataúd.

De bruces plomizos; el tiempo en agonía
y la nena sorprendida, llora en alud:
…eternamente marchan las lunas en el día.

M. Ramírez

Hoy tengo las espinas más puntiagudas que hayas visto...

2008-11-14T13:03:00.000-08:00

14 noviembre
Hoy tengo las espinas más puntiagudas que hayas visto...

(En estos momentos no voy de rosa
tengo las espinas más puntiagudas que hayas visto).

Voy drenando sinceridad y soberbia;
no me pidas que me rinda ante lo que tú llamas Humanidad
no tengo contemplaciones con las acciones de los demás, de todos,
de los que se hacen llamar amigos, pero cavan tu tumba,
de los que se hacen llamar familia, pero te pretenden destruir la propia,
destruir tus sueños, la estabilidad de tus padres, el futuro de tus hermanos...

No tengo miramientos sensibleros con alguien, ni porque lleve su apellido en el papel.
Si no quieres escuchar realidades, entonces, desaparece.

No permitiré que invadan mi espacio,
ni que perturben lo más valioso que tengo:
mis padres y mis hermanos.

Mi mundo es mío y lo protejo,
ellos son parte de mi mundo.

Voy por lo legal y lo real.
No hay moral, no pueden hablarme de moral
porque él ni tú ni ellos lo entienden.

(En estos momentos no voy de rosa
tengo las espinas más puntiagudas que hayas visto).

Dreno desprecio...
me da asco la situación...
no quiero nada, no acepto nada.
Lo legal y punto.

(En estos momentos no voy de rosa
tengo las espinas más puntiagudas que hayas visto...

...Ha dormido mi poesía, no osa vislumbrar...
hoy dreno odio y no lo desperdicio).

Y punto.

M.Ramírez

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"El amor por la fuerza nada vale,
la fuerza sin amor es energía gastada en vano".
Albert Einstein

Se hace llamar “abuelo”

Se hace llamar “abuelo”
Pero nunca en su vida se preocupó por su hija
- mi madre –
¿Ahora pretende que lo respete?
¡Por mí y mis hermanos
que se lo coman la soledad y los gusanos!

No me vengan con lamentos.

Llevo el Ramírez en las venas
y por eso soy intransigente,
ahora
el que tenga que comer mierda,
pues que coma mierda.

Él no existe para nosotros.

¡Él no existe para mí!

No es por el colorcito

2008-11-08T17:56:00.001-08:00

Yo no sé si es fin de mundo, pero desde hace un buen rato las ideas y los hechos revolotean en mi mente. No a modo de preocupación, ya casi no, sino a modo morboso de imaginar la muerte o la vida apasionada que se nos espera para ese entonces… o desde entonces, desde que se escogiera un Papa o un Presidente Norteamericano de color oscuro, de acuerdo al chismorreo implantado en la sociedad o a las predicciones de Nostradamus malogradas que llegan a los oídos.
Hace unas horas escuché y confirmé quién había ganado las elecciones en el país donde el “capitalismo extremo” hace de las suyas. Y yo soñaba con ver a McCain en todos los noticieros, todos los días y desde hace unas horas en adelante para, por un buen rato, contemplarlo. Un colirio para mis ojos. Soñaba que alguna vez me escribiría un correo electrónico diciéndome: "hello loved we will solve to them all the problems of their nation” (algo así como: “hola querida, nosotros le resolveremos a ellos – a los estadounidenses- todos los problemas de su nación”), por pura complacencia de contribuir al bien de la Humanidad.
Embobada en mis nebulosas romanticonas con este galán, pensaba que podría ganarse el gusto de la mayoría más por su carisma que por su propuesta de gobierno. Que ganaría más por su atractivo físico, por sus lindos labios, por su color… que por sus líneas políticas. Pero, como sabemos –como sé cuando uso la razón – el pueblo es inteligente y se merece los gobernantes que escoge –ojo, a veces –. Mi galán McCain resultó ser también humilde y diplomático al reconocer el triunfo, más que de Obama, del pueblo que eligió a éste último. Mi hermoso hombre – idealizado por mis venas “cupideanas”, por supuesto – pronunció palabras por este magnánimo acontecimiento (¡la presidencia de EEUU la ganó un negro!): “el pueblo americano ha hablado y ha hablado con claridad".
Ya con el juicio pleno, infiero que no hay más nada que decir. Adiós a mi ilusión cupideana, adiós Love McCain.
Una vez ya aceptado quien ganó la presidencia de Estados Unidos, acepto también que las propuestas políticas de Obama son interesantes. (Pero como ven no me interesaban a profundidad ni las de él ni las de mi ilusión). Y como saben, lo que importa son las ideas y las buenas intenciones y acciones, más de quién las realice, o al caso puntual, de qué color es la piel de quien las realice.
Le advierto, no soy racista. De hecho, mis mejores amistades son de un color hermoso, precisamente oscuro. Y por la sangre, como cualquier otro orgulloso venezolano, corre sangre negra; sangre de la fuerte, de la trabajadora. Lo único que en este caso hace hervir los nervios es aquello de las predicciones y runrunes que llegan a nosotros: un Papa negro o un presidente estadounidense negro era indicativo del fin del mundo. Recuerdo, hace tiempo ya, cómo una especie de no sé qué temblaba en el interior aquel día justo cuando íbamos a tener nuevo Papa. ¡Oh, mi Dios, qué no sea un negro! – dijo una doñita justo frente al televisor.
Yo no sé que hay de cierto, si en este caso con un presidente negro (o no negro, sino oscuro que no es decir “negro” sino mulato) en Norteamérica, terrenalmente hablando, sea uno de los indicativos del milenio basado en el inicio para la gran masacre contribuyente a la destrucción de mundo (algo así como guerras, escasez, rupturas políticas entre países, entre otros). No lo sé. Lo cierto que es existen características algo extrañas como para sospechar algunos detalles no beneficiosos para realidad próxima, más allá de lo que se puede ver.
Obama es de padre agnóstico, educado en fe cristiana, pero con raíces musulmanes y no dudar de ser protestante ¿una mezcolanza de religiones, no? Claro, él habrá podido definirse en una, pero igual, pone en sensación de inestabilidad la definición y la compenetración que tuvo o tiene con esas religiones y todo lo que implica el entendimiento de ello entre el medio oriente y Estados Unidos, que obviamente, afecta a todos. Cierto, Barack Obama entra en la historia al ser elegido primer presidente negro de EEUU. Y son ellos, los gringos, lo que deciden qué hacer o qué solicitarle a su gobernante, cuidando mientras se ejecute el mandato, la libertad de culto, de acción y pensamiento.
No quisiera pensar que por sus aproximaciones con el medio oriente y por su carisma y “buenas intenciones” sea algo ciertamente parecido al contraángel que viene para iniciar de una vez la tan sobrestimada destrucción del mundo desde el punto de vista religioso.
Y ojo, no es por el colorcito de él, porque lo digo, el color oscuro en las personas es hermoso. Lo digo por lo de las religiones y/o tendencias.

Mariela Ramírez

Respuesta a "ES VIDRIO TU NOMBRE"

2008-10-19T08:41:00.000-07:00

Vidrio porque corta tu corazón, o vidrio porque preserva su pureza
del ambiente y de la gente que puede dañar su belleza.
Tu boca no se rasga con el vidrio, se deleita del vino que está dentro él,
esa copa que puede servir para celebrar la felicidad, o para apaciguar la tristeza.
¿Cuál felicidad o cual tristeza? ¿Sangre con felicidad o tristeza?
O se funden para dejar atrás algo
Que tiene valor poseerlo
Pero querías darlo...
Lo diste
con sangre, sudor, y con mucho pudor.
Y ahora ves la sangre de la felicidad y la tristeza
fundida y compartida en un beso
un beso de almas, un beso de cuerpo.
Muchos avatares, muchos pesares
hacen que recuerdes mi nombre.
Una palabra que te hiere y te alegra,
una palabra que te hace recordar,
una palabra que te llorar,
una palabra que te hace sangrar,
una palabra que no puedes pronunciar.
Un cuerpo y una historia
que no puedes olvidar...

Julio Jiménez
EL GRAN COCOSAURUS

Es vidrio tu nombre

2008-10-17T13:00:00.000-07:00

No me pidas que pronuncie tu nombre
porque es vidrio cada vez que lo pronuncio
arma incisiva que corta a tajos mis labios
y rebana esta lengua
y las palabras a pronunciar
se mojan con adjetivos ensangrentados
y las solicitudes de los besos
por besarse
se vuelven
en tinturada sangre
un sacrificio mayúsculo.

Es tu nombre obsidiana afilada
o especializado sílice fundido
o camafeo asesino edificado en mi palabra
que no puedo ni debo pronunciar
porque me somete a la inquisición
y al silencio encadenado
de por vida.

Mariela Ramírez

Cómo te hala la red virtual

2008-10-16T20:55:00.000-07:00

Una y otra, otra y una vez llegan las invitaciones de los “amigos” al facebook. Entusiasmados algunos por la nota de prensa que apareció publicada hace unos días en una revista nacional, han inundado mi bandeja de entrada del correo electrónico. Al menos esa es la razón que unos cuántos han dado. Otros, imagino, se inscriben en esta página web por pura y simple curiosidad – como quien escribe –. Quizás, también imaginando, creo que no tienen más nada que hacer.
Y así, por este aparataje virtual, voy de “amiga” invitando a los amigos de verdad, y a los “amigos” que no conozco, arrastrando también a los enemigos. Y todo se vuelve una cadena, como si se estuviera tejiendo o haciendo las veces, con un hilo de bytes, de araña virtual.
Tomo las primeras horas del día para no molestar a los demás, y para que el tiempo rinda, a navegar por esta página. Voy ilusionada a “encontrarme” con mis amigos de la infancia – eso es lo que oído decir que se puede hacer con esta página - o a dar con la familia que hace años dejé de ver. Nada. No encuentro nada. Escribo: “U.E. Colegio …” y aparecen sólo diez colegios de Venezuela, entre ellos: U.E. Los Próceres de Agua Salada; U. E. Colegio San Agustín de El Paraíso; U.E. Colegio Metropolitano de San Cristóbal, entre otros. Nada, no encuentro el lugar que fue mi colegio.
Sigo. Voy por nombre de alguna compañera que recuerdo, y nada. Entonces, decido por el nombre de un compañero de mi temprana escolaridad, y ¡tampoco, nada!
¡Ah, desilusión! Está bien, reanímenos, no todo puede ser desencanto. Ya que no localizo amigos, tal como reza la promoción de esta página web, y como ya no quiero perder el tiempo porque presumo que es una acción infructuosa, reviso qué más hay. Me consigo con diversas promociones, todas para ser pagadas. Que si faja modeladora, blackberrys baratas, bienes y raíces en Panamá, buscador de Hosting, y un espacio – y aquí me detengo un buen, buen rato – de los cantantes Aser y Boris (cantantes españoles exquisitos ubicados en Miami Beach, con una letra apasionada en tonada acústica deliciosa, ¡y valga la publicidad!) con sus ochocientos fans inscritos en esta página. Vaya. Lo que es la Internet. Y en ese entretenimiento, se abre una ventanita del lado derecho inferior del computador avisando que Lacatirarondon me invita a www.sonico.com. Al cabo de dos minutos, Cocosaurus me invita a www.sexyono.com, y unas fotos de chicas espectaculares aparecen, y lo que me da es algo de pena por mi grasita sobrante…y unos chicos exuberantes hacen presencia, que da pena por el enamorado gordito… todos y todas no más de 20 años. Bueno. Sólo toca “bucear”. En seguida, Riquiquito envía una invitación para participar a Hi5. Yo ¡ya basta de páginas chismográfas! Sin embargo, sigo el juego e, invitación que llegue, invitación que envío a Carlos, Yesika, Felipe, Alex, Daniel María Victoria, Carolina, Hazel, Enriqueta, Daniel... y ellos a sus “amigos”. Cuando veo, llevo más de una hora en esta estupidez, que podría ser – pienso – una buena opción para que expongan, la mayoría de los optantes, la propuesta de país de cara a las nuevas elecciones en Venezuela, tal como se usó el facebook en el país de los “gringos”, y así, de “amigo” en “amigo”, enterarnos de realidades posible de cumplir y de promesas falsas, que nunca faltan.

Greguerías para la beba

2008-10-11T10:22:00.000-07:00

A Nicolle Valentina

El sol llueve en la noche
cuando tú lloras,
y las muñecas de trapo
también amanecen con la luna hinchada
en la mirada
si no descansas.

Las agujas del reloj
no dejan de girar
y forman circular paciencia
propia del amor maternal
para aguantar a la criatura
en estas transcurridas horas.

Naces de búho y de sirena
beba,
con fuerza de vida, con voz y vista
entregadas a los primeros trasnochos.

Ssshhhh

…Y cantan la nana:

a dormir mi niña,
a dormir mi amor...

y las notas no te cedan:

¡La beba quiere
que sea mami
quien la atienda!

M.Ramírez

IV FERIA INTERNACIONAL DEL LIBRO DE VENEZUELA sesión El Tigre, Anzoátegui

2008-10-06T13:34:00.000-07:00

A Anzoátegui le toca del 8 al 11 de octubre de 2008. El escritor de la zona Anzoátegui Sur seleccionado por el comité organizador para representarnos es Carlos San Diego. Él va a dar la cara por esta región en Barcelona, Puerto La Cruz, y creo que en Caracas y otras ciudades del occidente. Además, va a ser homenajeado por la Librería del Sur.
Para JUEVES 09:

- Palabras de apertura.

- Jornada infantil musical (con la contribución de diferentes danzas de la región).

- Presentación de la obra de teatro “El ladrón del libro”, del sector San Miguel.

- Cuentacuentos por parte del grupo Bichito de Luz, Jesús Acosta, Xibelys Coa, Pedro Jiménez.

Para VIERNES 10 (y de paso, están INVITADOS)

EN LA MAÑANA:

- Encuentro de escritores y poetas: la vida por un libro. Anécdotas, lectores, tipos de escritura.

- Jornada cuentacuento para niños.

- Conversatorio en torno al libro. A las 10:00 a.m. Invitado especial Carlos Garzón (Ecuador).

- Presentación al público del libro “Provocaciones del río” de Mariela Ramírez.

EN LA TARDE:

- Encuentro poético. Poetas, escritores, promotores culturales, gente ligada a los medios invitados:

- Carlos San Diego.

- Néstor Rojas.

- José Vicente Jiménez.

- Arturo Santoyo.

- Renán Estaba.

- Erasmo Gil.

- Óscar Aguilera.

- Maribel Bermúdez.

- Luisa Rivera Montaño.

- Óscar Jiménez.

- Ilda Madrid.

- América Brito.

- Noel Llovera.

- Enrico Espino.

- Marcos González.

- Acisclo Hernández.

- Cleider Herrera.

- Xibelys Coa.

- Luis García.

- Sandy Tucci.

- Miguel Chettik.

- Marco De Simone.

- Ophir Altuve.

Todas las actividades serán desarrolladas en la Biblioteca Pública Alfredo Armas Alfonzo de El Tigre.

No me sorprende

2008-09-25T13:37:00.000-07:00

Esto no es la primera vez que sucede. He tenido amores que me exigen hasta el alma. Y de ellos siempre me he reído. ¿Qué soy egoísta, narcisista? Puede ser. ¿Qué estoy sola, por mi actitud? Cierto, pero eso, la verdad, no me quita el sueño. Primero sola – o muerta – que mal acompañada. ¿Qué nadie me ha querido? Muero de la risa, también, por esa presunción. Amores me han sobrado, inundan mis historias, y en la realidad, rayan en llamadas perdidas y recibidas en mi teléfono celular; hablan con mis padres y les juran que me cuidarán como si fuera un cristal sagrado; prometen cielos, nuevos planetas y siempre, siempre, vivir en las nubes de la pasión.

Estoy sola – por ahora – pero, como ves, no me puedo quejar, he sido muy querida. Sin embargo, lástima, con éste, al igual que con todos los otros, esto no es la primera vez que sucede. Pensaba que, con éste, las cosas serían algo distintas.

Recuerdo, hace mucho tiempo ya, que un galán me exigía estar de “punta en blanco”: que le preparara la merienda con los tacones altos puesto, chal y uñas pulcra y largamente matizadas. Ciertamente se esmeraba en comprarme atuendos excéntricos y estaba pendiente en cambiarme el color del cabello cada tres meses. Al principio me pareció divertido. Luego entendí que quería un maniquí como novia. Adiós Diego.

Enrique era uno de los mejores estudiantes de química. Su manera de hablar, y sobre todo, su adicción a Einstein, hicieron aproximarme a él. De tantas y tantas ecuaciones exotérmicas, de hidroquinona en las humedades, ácido salicílico para el dolor de cabeza por el trasnocho de la carrera y cloruro de calcio en los labios, nada, nada, absolutamente nada propició un suceso. De tanta filosofía creía que él salía excelente en los exámenes y… realmente nunca avanzó. Adiós Carabobo. Aquí te dejo a tu intelectual científico.

El señor aquel, buenazo, buenmozo, y de labia sabia, era Luis Alberto. ¿Qué podríamos compartir? El gusto por la rareza de las flores. ¿Qué olor tiene la orquídea? ¿A qué huelen las siemprevivas? Él y que, era biólogo con doctorado en fanerógamas violetas. Sonaba académicamente fuerte. Pero… – una vez se me ocurrió pisotear sus ramos de orquídeas al tratar de pedirme disculpas por haberlo encontrado besándose con otra chica. ¡Cretino! ¡Estoy acostumbrada a ser la única! He hice papillas con los pétalos blanco y bellas purpúreas. Ese fue su peor insulto, más que nombrarle la madre. Me sentenció y juzgó por mediocre, porque yo “nunca había asistido a una universidad de hadas y flores” – ¡Baaah!, el tipo era un muelero, nunca en su vida había asistido a una universidad: era floristero.

Y este, cuyo nombre me reservo, que está en donde la nieve cae y se hace hielo a pesar del gran sol, éste, éste es un chuleo según lo que presiento y lo que me dice el abuelo de Don Omar. De él no quiero hablar. Pensé que mi situación sería distinta, y sigue siendo igual. No es la primera vez que sucede, eso no me sorprende, pero en esta ocasión esperaba que me cegaran para creer nuevamente en el amor como alguna vez creí.

…Ya ves, sigo estando sola y la verdad, tampoco me sorprende.

De: Papeles sueltos para drenar.

En la Ordenación

2008-03-28T15:25:00.000-07:00

El crisma ungido a su frente
estampilla rojo el signo
y la piel efervescente
asoma el obrar maligno.

El monseñor no lo nota:
se calma y oscurece el cirio,
y una lágrima le brota
a la mujer blanco-lirio.

Con fortaleza aparente
se resigna al Cuerpo Vivo:
quema al alma la hostia ardiente
en la lengua del motivo…

de las primarias pasiones
ciertas en beso convexo,
esclava del amor y sexo
por un hombre y sus misiones.

El anillo al dedo: Esposa,
Muro de Jerusalén…
y por dentro la engañosa
lamenta su propio Amén.

En el Sagrario una mano,
la otra, la copa retiene
el cáliz bendito y arcano:
…sorbo que a mi ser condene.

En esta, su Ordenación,
la Hermana abrumada y parca
elevó su petición:

¡Dios, llévame ya en tu barca!

M.Ramírez

*falta otra corrección. ups!

Amigo

2008-02-03T07:34:00.000-08:00

Alta de Inquietud

2008-02-03T07:18:00.000-08:00

Las escrituras se visten de imágenes que no logro –y ni quiero, por miedo – comprender. Las imágenes se escriben por sí solas y se dejan leer – por todo ser humano instruido – en cualquier hospital, mercado, parada de bus, jardines de infancias o iglesia.
Definitivamente, sufre de alexia el cerebro y de amnesia el corazón. ¿Qué adjetivo se impone sobre otro adjetivo? ¿Qué palabra define la esencia del significante? ¿Qué nombre se alza entre miles de nombres? ¿En qué búsquedas incansables se encuentra… ¿¿qué?? ¿A quién o qué se quiere, se respeta o se burla?
Malgasto suelas, sudor y saliva. Degrado el “somos” por un poco de respuestas… que a fin de cuentas, acertadamente predecibles, son incomprensibles – y esta vez no es por miedo propio o desgano, sino porque “los otros” muestran siempre su acertada perfidia disfrazada de hermandad –.
Por más que muerda al día para hacerlo hablar, o en tardes, llene el sagrario de oraciones para ver si algún milagro me responde, o beba sorbos en las noches, de la acuática luna llena, no existen respuestas – ni propia ni ajenas – que llenen las interrogantes de multitud, vacío, bulla, silencio, vida, muerte, odio y amor.

Cuidado y te equivocas

2008-01-22T08:08:00.000-08:00

No todo lo que escribo tiene que ser verdad, ni toda la verdad, tiene que ser verdad, ni todo lo que escribo es mentira.
No sé si mi trabajo con la palabra escrita – que para mí es mi mayor hobbie – será o es igual a la labor del poeta: 1% inspiración, 99% trabajo, pero me place mucho que a la gente común le guste: ¡¡¡eso quiere decir que muy probablemente mi trabajo sea malísimo!!! O al menos, esta es la impresión que me quedó después de haber asistido a una tertulia poética desenvolviéndome como “poetisa”, donde, reconocidos escritores y poetas – equivocados – de la zona geográfica (que la respiro a diario y malgasto la suela de mis sandalias con el intolerable asfaltado) halagaban mis “versos”… “versos” que a fin de cuentas, literalmente, eran y son una historia mamarracha tanto en oda como en su existencia orgánica.

Ojo, ¡ojo mayúsculo!: no todo lo que escribo tiene que ser verdad, ni toda la verdad, tiene que ser verdad, ni todo lo que escribo es mentira.

Ya comprobé dónde estoy parada. La realidad presente, en consecuencia, no me asusta. Me asusta carecer de halagos y recuerdos después de muerta, eso sí es verdad.
Y aunque la mayoría, o el 50% o algunos de mis textos nunca los haya vivido y esto pueda generar desilusiones en mis lectores, no me mortifica que las mentiras edificadas dentro de estructura sólida como un fantasma atrapado en un soneto, o una misma mentira queriendo ser verdad, o una verdad disfraza de adjetivos, pretendan, después de muerta – o viva – hacerme una biografía quimérica en sus cerebros.

En definitivas, no me creas y cree en mis palabras, que reflejan el estado de mi alma y conciencia a punto de estallar. Yo seguiré haciendo mi trabajo. Quizás con el tiempo mejoraré y quizás, también, alguien, después de muerta, me elogie por los espantapájaros o los cultos textos que algunas vez intenté realizar… es probable que para ese entonces no me llamen “escritora”, sino “poetisa” de una mediaverdad, mediamentira.

Mariela Ramírez
Venezuela

Con el sudor de…(o “los poemas en su axila”- título original)

2007-09-12T07:12:00.001-07:00

A veces una persona en particular te deja huellas emocionales que te castran (o pretenden castrarte).
Me sentí, para ese entonces, como una niña que llora desconsoladamente a la que se le da una chupeta para callarla.
Pensé: pobre de los niños y niñas cuando los adultos les dicen “no” y aniquilan sus ilusiones, o cuando no se le prestan atención al requerir algo.
Aquel señor jugó con mis sentimientos, como si yo fuera una niña, y él, algún padre de pedagogía errada.
Lo creía un dios. Un ser supremo. A mi parecer era un ser supremo. En las tertulias hablaban de él como “el héroe de las palabras de los poetas errabundos” a los cuales les tendía la mano sin necesidad de apuntalar en su izquierda con el dedo índice de la derecha que les debía.
Pero claro, ahora, en estos instantes, cuando veo desde este lado del monitor lo que pasó, sostengo que mi madre tenía razón: ¡malaya, tenía que ser poeta!.
No era la primera, ni la segunda, ni la tercera… he oído estas promesas desde que la palabra me construye, más que construirla yo –redundancia- a ella.
- Mija, era poeta… es un poeta… – decían mi madre y mi padre con insistencia, porque la imagen mental y conceptual de un poeta es decepción, pese a la fuerte lucha contra ello, es de un ser mentiroso, zarrapastroso, descuidado, hipócrita, mal viviente en todos los sentidos.
Así pues, el lamentable señor tomó mis papeles de trabajo y los enrolló, colocándoselos en la axila –acción típica de los poetas y escritores, buscadores resueltos de editoriales sedientas en textos de mayor creatividad-.
Dijo que sería bueno leerlos.
Cierto, no por alabar, eran buenos. Yo había revisado la biblioteca un millón de veces para ver que los poetas coterráneos no tocaran el mismo contenido de mis textos que llevaba él en su axila. Los viajes a la ciudad fueron reiterados porque las obligaciones de acá acortaban el tiempo en aquel recinto de palabras.
Nada.
Me dijo que esperara.
Que esperara.
Que esperara…
…que esperara…
Y paciente, esperé.
Llegaron las cartas del occidente en donde daban por reconocidos los textos…
Llegó la carta de España donde daban por reconocidos los textos…
…y aún esperaba.
…aún espero.
El poeta se marchó con mis poemas en su axila.
No era la primera vez que sucedía.
Otro, se llevó otros textos a Colombia. ¿Qué hizo con ellos? No lo sé. Tal vez se volvió famoso entre los pseudopoetas. Mientras la autora está acá esperando.
Cuando llegó el momento de darle la respuesta de la razón de mis pseudoversos al poeta que se los llevó en su apretada axila, contesté: “porque son diferentes”. Y, según, pequé.
Acaso, ¿arrasé en lo presumida? Perdón, sólo contesté –como siempre- lo que creía. ¿¡Para qué carrizo preguntó mi concepción filosofal de los versos!?
Él dejó creer, dejó decir, por medio de otros compañeros de tertulia, que yo sudaría los desiertos de Sahara, que me caería de… nalgas.
Y sí, lloré a moco suelto por lo que dijo, por ver que su editorial publicaba simplezas de majaderos que se hacían llamar poetas, y a mí, ni esto. Tenía rabia.
-Yo te lo dije… no confíes… es un poeta.- repetía mi madre.
Aquel momento lloré, lloré, lloré a moco suelto.
A ese llanto le ha seguido un silencio estremecedor, cierto.
Pero hoy en día, entre el silencio, me doy cuenta que él tenía razón. Que sudaría, sí… que sudaré, sí… pero con el sudor de mi… cuerpo, algún día con la luz de mi Dios, veré mis pseudoversos volver a mí… ¡y de qué modo!.

M.R.

Porque estoy muriendo…

2007-09-12T07:11:00.001-07:00

…Sé que estoy muriendo, pero no quiero creerlo. No quiero mencionarlo... Esto duele más a mí que a los demás; me estoy muriendo…- dice la tía Elena al recibirlas, luego de dos horas y media de viaje.
Carmen la abraza para consolarla. Y la otra sobrina le saluda, sin asomar prototipos de sensibilidad (como toda cangrejo, muestra ser dura por fuera y por dentro... ¡oh, qué carne viva y blandita!)-.
Tía Elena se seca las lágrimas… procura ser amable: -Niñas, qué agradable es verlas por acá… ¿cuánto tiempo se quedan, me van a hacer bastante compañía?
-Menos de tres días, tía.-respondió Carmen.
La señora, sin ningún cabello sobre su cabeza, bien rebajada de peso, vestida de colores claros para el momento, comienza a llorar y a hablar, a contar historias… una de esas historias que tiene fuerzas de huracanes que salen desde la boca del estomago, de esas historias, como las de ella… como queriendo gritarle al mundo que se equivocó, que tomó el camino erróneo del destino, lloraba a moco tendido por su soledad, por su carácter (según, y qué hereditario), por su soberbia, por cumplir con los valores inculcados, por respetar… lloraba por tantas cosas… lloraba realmente porque “el tiempo es corto, muy corto, cuando se encuentra al amor”.
-Por favor, tía, no comiences- decía la otra sobrina.
-Si sigues así, vas a ser la próxima, ¡mírame! ¡No ves cómo estoy yo!
(¡Bah! Nada. Esa historia me la sé. Siempre hay una por generación que se queda sola por decisión propia. ¿ ¿ ¿Y???).
- Apareció… apareció después de treinta años. Vino a verme. Ya, ¿para qué? … Acaso vino a despedirse de mí… vino a verme-Decía incontrolablemente la tía Elena.
Todo sucedió a eso de las cinco de la tarde; cuando el sol se fija diagonal al lado izquierdo de la catedral. Allá, en la Sultana de Guarapiche, en la salida de aquella catedral se tropezó Elena con su eterno amor. -Sí, así de cursilísimo: su eterno amor. Porque, aunque no fue el primero ni el único, fue y es su eterno amor.(Ojo: quién ha dicho o comprobado que el amor de la infancia o el primer amor es el amor eterno, ¡Nadie!)-. Armando quedó perplejo al verla así, de pañoleta, sin pintura en los labios, desabrida. Sé que su corazón – ya, raya en lo cursi- brincaba de alegría al haberla encontrado. Viviendo en la misma ciudad, caminando las mismas calles ¿porqué nunca se volvieron a encontrar y a seguir con su romance?. A él, a eso de los treinta, le pegó la “crisis machista de los 30”: un ataque baboso de divorciarse, de ser irresponsable con los demás… Y ella, -por amor y desamor se hace cualquier cosa- decidió, simplemente, dejar la historia en las manos del… diablo - creo. Simplemente ella esperaba una verdadera decisión por parte de él, esperaba por sobre todas las cosas, amor y respeto. Y esperaba ella, muy probablemente, para no irrespetar, para no lamentarse, para no llorar…
Definitivamente, parece que esa historia se la hubiesen dejado a la buena del diablo, porque si fuese de Dios, quizás desde hace rato estuviesen unidos. Armando tiene dos hijos profesionales, que pisan los treinta, y que también les está pegando la crisis de la edad. Él procura apoyarlos, cree entenderlos.
No te he buscado- dijo Armando- pero, he sabido de ti todo este tiempo. (-¡guao!, treintas años sabiendo… parece un acto burlesco).
-Sí, ya… no sigas… permiso, déjame caminar- dijo soberbia la tía Elena, porque Armando a estas alturas ya puede parecer estorbo por mucho amor…. -¡Oye!
Por favor, Elena, volvamos. Solo eso. Déjame decirte lo mucho que te amo.- Armando quebraba en la voz del viento. Todo quebraba: las frases entrecortadas, las manos temblorosas, el cuerpo frío pese al sol… Elena voltea y le contesta, con sus ojos hechos esponjas: Me estoy muriendo. Ya no hay tiempo para amar.
- Considero que fue una estupidez, típico de los amores eternos, fue una estupidez de ambos todo lo que sucedió.-
Ya no hay tiempo para amar.- le dice Elena.
Ella lo único que ya espera es poder morir viendo el rostro de Armando.
El cáncer ha hecho de las suyas: ya no hay tiempo para amar.

M.R.

AMANECER

2007-09-12T07:09:00.000-07:00

Durante toda la noche, sueños y pesadillas navegaron por el alma perturbada de Anselmo. Soñó con su madre: ella estaba tan viva como nunca, preparaba un almuerzo para muchas personas, peleaba con el perro, que insistía en oler, de la puerta de la cocina, lo que se estaba cocinando, rezongaba y conversaba al mismo tiempo. Claro, eso era posible sólo en sueños, pues su madre ya estaba muerta. Con Verónica el sueño fue diferente, sensual, cargado de tensión y emoción. Verónica era su prima hermana y, desde que eran pequeños, una atracción mutua y casi irresistible les envolvía y les perturbaba profundamente. Por supuesto, Verónica nunca le había entregado el tesoro anhelado. A veces, como si se descuidara, le dejaba robar un beso, ensayar un cariño un poco más osado. Pero no pasaba de eso. En una noche, cerca de fin de año, se encontraron, por pura casualidad, en una calle oscura y desierta. Anselmo intentó avanzar, ultrapasar todos las señales rojas, todas las barreras y servirse del cuerpo dorado de Verónica. Ella fue firme y ruda. Negó todo, hasta el más inofensivo de los besos. Después se alejó rápidamente. Anselmo podía jurar que ella se marchó llorando. El sueño, con la prima Verónica, comenzó justamente en aquella callecita oscura y desierta. En aquel mundo, donde todo es posible, ella tuvo otro comportamiento: se entregó por entero y no negó nada. Los dos naufragaron en el más loco placer. Una pesadilla electrizante substituyó los dos sueños anteriores: el mar, negro y encrespado, amenazaba tragarse la playa, las casas, los cerros, la gente. Todos corrían desesperados y miraban asustados para el mar furioso. Anselmo, repentinamente solo, perdido entre la multitud que corría, también miraba para el mar y se asustaba. De repente, el mar aumentó exageradamente de tamaño y las olas se transformaron en bestias salvajes, caballos, dinosaurios o dragones, bestias horribles que crecían y se acercaban velozmente. Anselmo, solitario y perdido en la playa, percibió que era imposible huir. Entonces se subió al techo de quiosco y esperó el desenlace de tanta locura. Despertó empapado. El sudor corría por su cuerpo y mojaba todo: sábanas, almohadas, colchón. Deseó intensamente encontrar su madre, revolviendo algún mueble, barriendo la vereda o preparando un delicioso desayuno. Pero su madre estaba muerta y él ya no vivía ni en la casa de su infancia ni en su ciudad natal. No apareció su madre ni su prima. Verónica se había casado y emigrado a España. Ya no le escribía y, quizás, ya ni se acordaba de él y de su cariño por ella. Se levantó, pasó por la cocina, encendió la máquina de café, fue hasta el baño y se metió debajo de la ducha. Hacía calor, a pesar de que apenas había amanecido. Después de cuidar de su higiene con esmero, se vistió y se sirvió un café puro, bien fuerte. Caminó hasta la sala, salió al balcón y vio lo que sobró de su sueño: un mar encrespado, nubes negras y pesadas y un olor extraño en el aire, que parecía anunciar una tragedia inminente. Un temblor incontrolable recorrió su cuerpo.

Carlos Higgie
Cuentos.

Continuación del cuento de Carlos Higgie

Un sentir metafísico se apoderó de su ser: augurio, energías cercanas... Creyó estremecido que por algún microinstante su pesadilla la había vivido. Y que, en la realidad palpable, el quizás de todo aquello podría continuarse por el resto del día. Volvió a la sala, aún sumergido en la impresión, tomó otro sorbo de café. Sin embargo, el carácter enérgico de Anselmo lo condujo a sacudirse:
- ¡Ah, basta! ¡Fue sólo un sueño, pesadillas, imágenes!
Terminó de arreglarse muy bien. Un poco de colonia sobre la ropa, y la onda disimulada de su perfume lo acompañó hasta su sitio de trabajo. Al llegar, le fue anunciada la llamada de una tal señora de nombre “Verónica.”
Extrañeza. ¿Coincidencia? Deletreaba aquel nombre como tratando de imprimirlo en sus adentros: -“V-E-R-O-N-I-C-A”. ¿Cómo?, ¿Quién? ¿...Acaso...? ¡No creo!-
Anselmo trabajaba para la marina. Esa era su pasión. Comprendía cada movimientos de las olas. Sin embargo, el extraño comportamiento bestialmente salvaje visto en sus sueños le punzaba insistentemente sus pensamientos. –Cierto, seguro... el mar estaba colérico- se decía en sus adentros.
Se dirigió hasta la barca, zarpó mar adentro.
El mar seguía encrespado, cubierto de nubes negras y pesadas y el olor extraño en el aire. Aún así, Anselmo decidió entregarse a las profundidades que aquel azul bravío.
Transcurrido cierto tiempo, Anselmo -sujeto íntimo del mar- se encontró abrazado por un torbellino negriazul de líquido salino, impulsado por aires atormentados. Negriazul era toda aura. Más, unos hilillos dorados nacían de un rincón de la barca. Unos hilillos que formaban curvas espectrales femeninas. Y su rostro, un rostro que poco a poco iba formándose, dejaba al descubierto la cara familiar de cierta mujer. Anselmo estaba allí, un tanto distante de aquella figura, embelesado, seducido, resucitado...
...Morgana estaba allí, haciendo cruces en aquel maremoto.

Stressa D’Croce
M.R.

Nuestra generación

2007-09-12T07:08:00.000-07:00

Nuestra generación tiene un pacto. Hemos acordado todos los primos no casarnos ni tener hijos. El que lo haga, queda totalmente excluido del grupo. Cero invitaciones a rumbas, cero disparates que nos da la libertad. Casi es un manifiesto rebelde.
Ninguna de las chicas quiere llevar en el hombro el olor a leche agria de niño. Menos, trasnocho a causa de llorantinas infantiles. Nótese, pues, lo frívolo de la cuestión.
El estilo de vida que la misma sociedad actual impone y el avance de la ciencia, apoya en los muchachos (en los primos y primas) toda idea de: “¡oh!, mundo cruel” y “hay una sobrepoblación pasando hambre y frío”.
Existen dos ideas: una que declara a la vida terrenal como el lugar más horrible para un ser humano, y la otra que es más socialista, la necesidad de un control natal en pro del desarrollo nacional. Y las dos son valederas.
La mayoría de los primos y primas nos justificamos con esas dos ideas. Este grupo tiene una edad que oscila entre los 18 y 34 años aproximadamente. No es extraño ver en la familia solteros de por vida que crían animales. O monjas. Sin embargo, en esta generación las dos monjas que existían “colgaron” los hábitos para aprovechar sus espigadas y esbeltas figuras. Se convirtieron en modelos de pasarela. Mira qué bien les va. Eso sí, la fe cristiana al parecer aún juzga viva en ellas –según. Y los solteros y solteras sin compromiso, hay de sobra.
Un cuarto de este grupo aún creemos en la religión inculcada desde nuestra infancia. Dios tiene un proyecto: “procread, llenar al mundo y dominarlo”, y “propagar la Buena Nueva del Señor”. Pero, mira la cuestión, las poblaciones antecesoras a nosotros se encargó de procrear tanta y tanta gente... que vivimos peleándonos una gota de agua y un pedazo de pan. Así que, para qué tener más hijos, para qué procrear más. Lo que queda ahora es propagar la Buena Nueva.
Sin embargo, sí aún persiste la obligatoriedad de tener un hijo... ¿Cuál es la mejor formar de compensar ésto? Existe, entonces, la posibilidad (sí qué lejana) de la adopción. Después de todo, es un bien que le hacemos a la humanidad insertando a un niño desprotegido en una familia estable.
El resto del grupo es ateo, pero defiende las mismas dos ideas iniciales de este texto.
Nuestra generación se ocupa más de sí misma que de las probabilidades futuras de sus trascendencias en carne y hueso (aclárese: “hijos”). Se ocupa más en su estabilidad, en la de su posible pareja y en procurar la estabilidad y el bien común de su localidad. Puede considerarse más socialista y humanista cuando plantean las dos ideas iniciales: “¡oh!, mundo cruel” (-para qué traer a alguien a este mundo, ¿para qué sufra las mentiras y traiciones?-) y “hay una sobrepoblación pasando hambre y frío” (-¿traer a alguien para que contribuya con el caos ciudadano y las miserias humanas?- eso ¡no!); hacerlo, sería una aberración.
Nuestras generaciones progenitoras nos reclama, a veces, estas concepciones. Y hasta se ofrecen para cuidar a nuestros futuros hijos.
Lástima, hoy el valerato de estradiol ya corre por nuestras venas y el látex es un billete más en la cartera de los chicos.
...Pero nadie sabe lo que pasará mañana.

M.R.

“A gu, gu…”

2007-09-12T07:06:00.000-07:00

Así, de pañales, -bueno, de bikinis- y de biberones – está bien, de una botella de vodka-, mamá acostumbra a levantar a su hija en el día de cumpleaños. Una sonora música de mariachis –estas son las mañanitas/que cantaba el rey David/ hoy por ser el día de tu santo… -y luego las payasitas Ni fu- Ni Fa – regale tu foto, oh, oh / que quiero tu recuerdo, oh,oh,- , con otro repertorio de Poppy –cepillarse los dientitos sin parar, lala, lala, lala, lá- pasando por Ricardo Arjona – (…) el problema es lo que callas…-, siguiendo Eddy Santiago – (…) yo no debo alejarme de ti/ si lo único que hago bien/ es amarte …-, poniendo el antepenúltimo toque de la pachanga de despertar con Reinaldo Armas- …un amor de peluche/de cuento y golosinas…- para terminar el alboroto con Caramelos de Cianuro – he visto transcurrir mi vida como quien va para el cine…/ no he sido yo quien más la vive/sino quien más la escribe…
Es rico despertarse así el día de tu cumpleaños. Claro, lo que no es rico, es saber que le cae a uno otro almanaque más y que, pese a tu corta edad, ya se está cansado de vivir. Sí, así de nihilista, porque cuando se viven tantas experiencias y tan seguidas, y tan adelantadas a tu tiempo, llega un momento en el que sientes que ya estas cansado de vivir. “Te quemas”, como se dice en criollo.
Imaginas historias suicidas, como lanzarse desde el campanario de la Catedral o echarte a un río como si fueses un pez, sin saber nadar… y sucede, sí, cuando se tiene un “tin calcáreo de loco” en el alma, obviamente con la esperanza totalmente pérdida.
Nada. Olvida eso: Hoy es tu día de cumpleaños así que vas a “explayarte” como una cochina: comerás torta hasta cansarte, gelatina, chocolate... Te reirás de los que quieras, de quien quieras, quemarás lo que quieras, brincarás, bailarás, rayarás las paredes que quieras, comerás todas las compotas que te apetezcan, creerás ciegamente en el amor, darás a tu enemigo una estampida de besos –así mañana le pases el carro por encima-. Hoy, al menos hoy, debes ser tú.. Si quieres ser soberbia, arrogante... ¡Hoy el mundo te ama!- -¡Uy!, hoy es un día de mezcla entre hippie y revolucionaria.-
Tu mamá menciona: ya te estás poniendo vieja… ya vienen mis nietos…
-¡¡¡¡¿¿¿¿Quééé????!!!!! Todavía estoy muy joven –creo- no me amagues el día, ¡por favor!
-¡A gu.gu, la pollita!, ¡la pollita está creciendo y no quiere responsabilidades! ¡A gu, gu!- dice mamá de manera muy cantadita y burlona..
-…todavía tengo que estar recogiéndote la ropa, ordenándote los libros, recogiendo tus colores… ¡hasta cuando!- ya sé, comenzó el regaño de cumpleaños-.
-Ya por favor, no sigas, prometo ser más ordenada- digo
-Dices-
-“A gu, gu”- baja mis muñecas y peluches de la pared y saca la “bebé natiora” y mi otra muñeca grande- mira mis nietos- dice mamá en forma burlona.
Me caliento. Me molesto demasiado rápido, como siempre- Si quieres un niño, párelo tú, y a mí me dejas en paz: “a gu, gu”.
Nada. No pensé que este día de cumpleaños sería una tortura de maternidad y edad.
-“A gu, gu” va a dormir todo el día.
¡Adiós!

M.R.

Esta es mi ley

2007-07-25T11:03:00.000-07:00

Aquello parecía un espectáculo de circo. Nuestra tía aplaudía, sonreía y lagrimeaba al mismo tiempo. Ella sabe que nosotros, el grupo de jóvenes que se reúne en su apartamento, cuando nos enamoramos, sufrimos de “locura incontenible de amor”. Somos capaces de llenarle el cuarto a nuestro reverberante amante, de globos. Hacerle la mejor comida del mundo, en el día de su cumpleaños. Pintar graffitis con su nombre, hacernos tatuajes con su nombre, gritarle al mundo que se le ama con si fuera infinito… como si ese reverberante amante fuese un dios.
Alessandro llegó con el grupo de la parrandita, un manojo de flores de mil colores en sus manos y cantando melodías romanticonas para reconciliarse con esta mujer.
-Pues no, he dicho.
-Pero míralo mujer, es tan bonito. – Decía María Elena – Vuelve con él… anda.-
Espera.
Lo contemplamos un rato.
Cantaron desde melodías terricoleras: Mari es mi amor / solo lo con ella vivo la felicidad…, vallenato: Por eso traigo cuatros rosas / en mis manos…
De todo, tocaron y bailaron. Las personas de los apartamentos vecinos estaban embobados viendo la rumba musical romanticona que formaba Alessandro y su grupo. A la izquierda, en la planta baja, se encontraban algunas personas en la pizzería, igual de idiotizadas. Muy guapetón él, apoyado por los muchachos, creía que se la estaba comiendo. Cierto, se veía tan bonito y rebosante… sí se la estaba comiendo… estaba tan lleno de amor y entusiasmo… ¡ah! –Suspiros-
No. Dura como un yeso.
Si fui demasiado cruel conmigo misma e impulsiva, que acabé con mi propia fiesta de quince años por ver a mi primer novio besarse con una “amiga” en plena pista de baile, y formé un escándalo “balurdo”, pero heroico… si fui templada para sacarla de la fiesta por los cabellos, con todo y “traidor”… también soy valiente, ahora mucho más adulta, de romperle las flores por la cabeza a este zagaletón y darme el puesto, que por ley natural me corresponde. Por mucho amor que él me tenga: no.
Bajé las escaleras como un demonio, ciega de rabia. Al encontrarnos de frente, él sonría, con la mejor sonría que pudo haber dado, parecida a la primera que le regaló a su madre. Sus bellos ojos color caramelo estaban muy luminados.
-Ya ves…. Las cosas no se arreglan así. Conoces mi ley: nunca vuelvo a las relaciones pasadas. El error tuyo fue haberte descuidado; me desvalorizaste, no me tomaste en cuenta, y yo estaba allí… Es tan sencillo el respeto, y no fuiste constante en eso. No volveré contigo, nunca.
Le monté las flores por la cabeza, e invité al resto de la parrandita a subir. Él quedo solo. Y la parrandita –para algo él le había pagado y tenía que justificar el rato- subió a festejar con nosotros. No sé qué festejábamos. La tía estaba molesta, y sentía lástima por el muchacho: nunca digas nunca.
-Está es mi ley, y soy tan intransigente como tú. Eso es herencia, ¿no crees?
Ella trató de comprender.
Por su ley, ella está hoy como está: sola, con nosotros, sus sobrinos. A diferencia de ella, yo nunca he estado sola, aunque siempre lo sienta así.

Déjame Triste

2007-07-25T10:50:00.000-07:00

Déjame triste, sí, déjame triste.
No guardo un recuerdo que me halle en la sonrisa.
Déjame triste como la tarde de los domingos,
en esas notas de canciones terricoleras,
en esa imagen de la gata bajo la lluvia
en una noche sin estrellas.

Déjame triste,
porque no recuerdo alguna frase
de tus labios sensibles a la vida
que le hayan dedicado acogida
mis obstinados y locos andares.

Déjame triste como el payaso
que en medio de la noche llora
de susto, desesperanza y derrota.

Déjame triste, aunque sea absurdo
con tantas situaciones bellas de la vida
que Yo te pida
este masoquismo idiota
de andar triste,
triste,
tristísima,
tristona.

Déjame triste para evocarte:
Tu nombre se desliza contra paralelo
a las lágrimas que brotan
y así, en mis horas
tu presencia está
aunque ni siquiera mi almohada lo nota.

Déjame triste, por favor,
déjame triste,
triste,
tristísima,
tristona.